(1 голосов, средний: 5 из 5)- Эй,смотри! Музыкант выискался!
- Ага,вижу. Эййй,музыкант! Сыграй ка нам что-нибудь эдакое! На вот,держи на водку.
Звук падающей пятикопеечной монеты окропил ночное безмолвие. Музыкант не шелохнулся.
- Глухой, чтоли? Тебе денег даже дали, и какииих денег!
Толпа разразилась хохотом,изредка перебиваемым иканием и пьяным похрюкиванием.
Фонарей было мало. Два или три, не больше. Воздух спокойный, беззвучный. И прохладно. До первой утренней дрожи в стопах,не тронутых простыней. Но в атмосфере витало что-то еще. Что-то,перебивающее зловонный перегар и брань в сторону человека с гитарой.
- Слышь! Играй давай,пока по роже не дали. А то наш Ванька буйный сегодня. Ванёк,порычи! Порычи на него!
Снова хохот. Названный Ванёк издал звук,схожий с пробуждением здорового,сытого кабана. Девственная ночь,казалось,ревела под напорами этого скопища. Только музыкант был непоколебим.
Бенефис рыканутого закончился всеобщим молчанием.
- Сука,вывел. Не хочешь брынчать за наши деньги - будешь эти деньги жрать.
Кто-то пнул музыканта ногой. Он слегка пошатнулся в сторону,сидя на бардюре,после чего вернулся в обратное положение. Второй пинок не заставил ждать. Ботинок коснулся лица,скрытого под козырьком кепки,которая тот час слетела и приземлилась недалеко от гитары. Щетина окрасилась. Музыкант поднял глаза.
Кому-то показалось,что он вымолвил слово. Взбесились.
Пинок за пинком. Подключился второй. Третий,четвертый,пятый. Ночь растеклась кровью и потом.
- Хватит с него,пошли. А на последок держи подарок,сука.
Звук трескающегося дерева. Гитара завыла расстроенными струнами. Завизжала,словно не в первый раз ударенная о земь. Щепки полетели в сторону музыканта и нежно устроились рядом с владельцем. Одна из них впилась в его правую руку,но тут же выпала,будто опомнившись,почувствовав родную плоть.
- Увидимся,музыкант.
И они ушли. А Человек остался. Человек с щепками и струнами.
Тогда,когда Солнце уже коснулось асфальта,к месту с музыкантом подъехала машина. Из нее выбежала пожилая женщина:размахивала руками,невнятно кричала и плакала. С приевшейся легкостью затащив его в салон,закрыла окна и уехала. На земле остались встречать утро разбитая гитара и засохшие красно-черные пятна.
- Мама. Мам. Мам,слышишь. Прости.
Молчание.
- Мама. - твердо и уверенно.
- Скажи,сколько это будет еще продолжаться? Сколько раз я буду кататься за тобой по городу почти каждую ночь,молясь за то,чтобы на этот раз тебя не избили до смерти?
- Ты же знаешь,что я не могу отказаться от этого. Я должен охранять Музыку. Не сделав ничего глобального,не став национальным героем в толпе погибших,я стал таким. Таким,мама.
Мать заплакала.
Каждый вечер ее сын,не умеющий играть на гитаре,брал этот инструмент в руки и шел на поиски городского бродяги,который,как ему казалось,пел и играл так,что хотелось самому обратиться в гитару и утонуть в звуках. Он никогда не показывался на глаза бродяге. Лишь садился в двухстах метрах от него и ждал. Ждал пьяных глумильщиков,которые находились всегда,каждый раз,для того,чтобы испортить Музыку,посягнуть на ее творцов и просто развлечься. Он молчал и подставлял лицо. Они наслаждались. И уже после,продолжая путь,натыкались на еще одного человека с гитарой. Но им больше не хотелось бить музыкантов. Они были услаждены этим зрелищем сполна. Да и штаны,вдоволь испачканные кровью,не просили продолжения. И глупцы проходили мимо. А бродяга играл,собирая вокруг себя слушателей и простых обывательских зевак.
Мать плакала. Сын подошел к ней вплотную,поцеловал в районе макушки и направился в сторону кухни,в которой уже около пяти минут вызывающе кипел чайник.
Ключевые слова: музыкант, гитара, мама, мать, инрать на гитаре, рассказ