(1 голосов, средний: 5 из 5)Руки художника с настойчивым, привычным спокойствием держали взъерошенную и старую кисточку. Деревянная плоть потемнела, и искорежилась под властью времени, а некогда пушистая верхушка стала похожа на измученный соломенный веник. Но, не смотря на изъяны -кисть казалась безмолвно прекрасной и живой. То ли руки художника,то ли застывшая на кончиках красках, украшали ее еле слышным дыханием.
“Так..белый..Белый, белый.. Надоело. Я сделал белыми крыши домов,подснежники и пятна от мороженного. Чайки и морская пена. Даже улыбка этой девушки- и та, белая. Добро белое. Значит и сказки белые.Снова рисовать сказки? Надоело. Сколько ни рисуй-не верят. Уже и коня белого принцу нарисовал,так они высмеяли.” - кисть, занесенная над круглой баночкой с белой краской,опустилась. Мимо. Рука художника отодвинула маленькую емкость и тут же придвинула обратно.
“Так..а если взять палитру..и..белый и черный! так, серый.. Нет. Тем более. Я нарисовал серой краской пыль и облака в непогоду, а они, глупцы, перекрасили ею себе жизнь! Зачем, спрашивается? Легкий вариант, говорите! Перекрасили, а теперь себе же норы ищут, еще и сравнивают себя с жителем этих скрытых поселений. Зачем обижать животное? Глупцы.”
“Зеленый. Отличный цвет! Мой любимый.”- улыбка едва появилась в уголках губ художника.- “Я раскрасил ею траву у озера, живущих в нем лягушек, молодые листья, летнее утро и добавил немного в закат. И для чего они смазали мои картины и, смешав зеленый с черным,разлили смесь в чистую воду, пошлую словесность и порочные напитки?”
Уставший взгляд поднялся со стола.Вновь опустился и абсолютно равнодушно отодвинул подальше красную краску.
“Розы, любовь,страсть. Огонь. Кровь,в конце концов. Хотел яркости, бурных эмоции. А получил? В принципе, их и получил.. Не нужно было толкать мою руку, когда я пытался нанести краску!”- повысив не на много голос, обратился он к кому-то, стоящему справа. В ответ-тишина. -”Одна маленькая капля,а столько непредвиденного и нежеланного. Бумага размокла и почернела в тот раз! И что теперь? Розы вянут, любовь проходит, огонь гаснет. Кровь льется с причиной и без.”
“Черного добавить? Куда уже! Кругом ненависть, злоба. И винят в этом кого угодно! Безрассудно и обдуманно,вслух или подсознательно, желая и противясь загаданному!
Голубого? Небо, море. Смотрят? Ценят? Больно скучен стал этот цвет для людей.”
“Желтый..Раскрасил солнце- так они и глаза поднять на него не могут, а если и поднимут-щурятся и сразу же опускают голову. Раньше хоть как-то, а теперь что?
Сотворили себе же очки,закрыли ими глаза и смотрят с гордым выражением лица на круглый диск- куда смотреть то?! Очки-то черные.К тому же приравняли желтый к серому.
Критики, чертовы!”- снова поворот головы направо. Вздох. Опять же-уставший и, по видимому, часто произносимый. - “Не тебе я.”.
На столе лежало несколько нераскрашенных картин,набросанных мазким карандашом:ребенок,с небольшим воздушным шаром заносит ногу,делая шаг.На лице написанно блаженство.Рядом с этим рисунком-второй. Молодой парень с лицом,на котором можно найти общие черты с ребенком на куске бумаги рядом,стоит на слегка заметной,без красок,улице.
Видно,что задумчив. Выбирает. Что-не разглядеть.
Художник поднялся. Не глянув на свои наброски, развернулся и пошел в неизвестном направлении. Кто-то,сидевший все время справа,в тени дерева,подошел к столу.Задел рукой черную краску. Густая слизь небрежно разлилась по ровному, второму, листу. Спокойно,даже не поставив банку в правильное положение,кто-то направился вслед за художником. Догнав его,сравнялся,и таким же тихим шагом поплелся рядом. В далеке виднелись две уходящие фигуры. Было на удивление тепло,в воздухе стояла свежесть и манящий запах сирени.
Ключевые слова: краски, жудожник, белая краска, кисточка, рисовать, цвет, картина, роза, любовь